Hermanos

Fioro es un dandy, un auténtico bon vivant. Él es nueva ola, tiene bigotitos y hasta un elegante rulo. Fioro es como el hermano de Pángaro.

Yo soy un poeta maldito hermano de nadie.

Comentarios

Anónimo dijo…
todos los poetas malditos tiene un hermano. o una hermana. sino, miralo a Lord Byron...
10:11 a.m.
Subjuntivo dijo…
Uy, pero si es para terminar como Byron... Bueno, al menos terminó viviendo en Italia...

Dalí será hermano de estos dos también? Calza mil puntos en la descripción...

S.
4:28 p.m.
Apollonia dijo…
Ese chico seguro, pero mirá: s e g u r o que no escribe tan lindo como un poeta maldito que conozco...
12:37 a.m.
Anónimo dijo…
¿Como quién, Apollonia? ¿De quién hablás?
¡Da nombres, vive dios!
11:09 a.m.
Apollonia dijo…
Como Juan Solo, claro está ¡pardiez!
2:52 a.m.
Anónimo dijo…
Querida Apollonia:

Compararme con Lord Byron -nada menos- faltando apenas ocho minutos para las 3 de la mañana, no hace más que dejar en evidencia el embotamiento producido por la falta de sueño. Dormí, cabecita loca...
Y gracias :)
9:30 a.m.
Anónimo dijo…
No sé si Apollonia te compara con Lord Byron, sólo dice que sos un poeta maldito que escribe lindo. De hecho, a LB lo mencioné yo, porque era un poeta maldito y tenía una hermana. si vamos a los papeles, vos decís de vos mismo que sos un poeta maldito, que es lo mismo que era LB, por lo tanto... algo, seguro que hay alguna resultante de este problema matemático. pero no sé cuál es.


sí, sí, es que yo también estoy dormida...
9:54 a.m.
Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Los mundos posibles

La taza, vacía, con un rastro marrón; el vasito, el plato, también vacíos. Migas sobre la mesa, un sobrecito de azúcar intacto, una cucharita. Un libro abierto, Dashiell Hammett en la colección «Club del misterio», de Bruguera. En el aire, cool jazz. Apenas una conversación inaudible, dos señoras cuatro mesas más allá, y nada más. Estoy solo en este mundo, que puede ser mío, y lo será al menos otra media hora. Es un mundo que desaparecerá cuando me vaya, es un mundo destinado a morir. Pero es mi mundo, y una parte de mí desaparecerá con él.
Leer más

Una novela abandonada. Día 1

—Me voy de la banda —dijiste. Y sorprendiste a todos. Hacía bastante ya que se peleaban, los ensayos eran cada vez más difíciles y, entre la falta de compromiso de Gustavo, la apatía de Fioro y las pocas pulgas de Sergio, algo así se veía venir. Estaba a la vuelta de la esquina. Colgaba entre las telarañas del techo. Y, sin embargo, los sorprendiste y te sorprendiste. Escupiste las cinco palabras así, sin más, y enmudecieron. Probablemente haya tenido que ver con el momento. Nunca manejaste bien el tiempo, los tiempos (lo mismo podría decirse de tu desempeño como baterista, pero no lo diré: a mí me gustaba cómo tocabas y verte tocar). Chabón, era el cumpleaños de Sergio. Los chicos estaban ahí con unas cervezas, una Coca, papas fritas y pavadas así. Les gustaba celebrar los cumpleaños así, de ese modo un poco infantil, en la sala. En esas ocasiones se comía, se brindaba, se bromeaba y, luego, se ensayaba y, si había suerte y alguna novia con ganas, aparecía una torta. Soplar ...
Leer más

Esas guitarras de mierda de los Flaming Lips

Caminaría mejor solo, ¿no lo ves? No, ¡cómo habrías de reparar en eso con "Lightning Strikes the Postman" estupidizándote! Esas guitarras de mierda de los Flaming Lips , pensé antes, cuando estábamos acostados y dos moscas fornicaban sobre tu pie sucio; y lo repito ahora, en el formidable racconto que desarrollo mientras el rocío del pasto nos moja las pantorrillas y vos hablás, hablás estúpida, vana, estéril, inicuamente.
Leer más