Compararme con Lord Byron -nada menos- faltando apenas ocho minutos para las 3 de la mañana, no hace más que dejar en evidencia el embotamiento producido por la falta de sueño. Dormí, cabecita loca... Y gracias :)
Anónimo dijo…
No sé si Apollonia te compara con Lord Byron, sólo dice que sos un poeta maldito que escribe lindo. De hecho, a LB lo mencioné yo, porque era un poeta maldito y tenía una hermana. si vamos a los papeles, vos decís de vos mismo que sos un poeta maldito, que es lo mismo que era LB, por lo tanto... algo, seguro que hay alguna resultante de este problema matemático. pero no sé cuál es.
Caminaría mejor solo, ¿no lo ves? No, ¡cómo habrías de reparar en eso con "Lightning Strikes the Postman" estupidizándote! Esas guitarras de mierda de los Flaming Lips , pensé antes, cuando estábamos acostados y dos moscas fornicaban sobre tu pie sucio; y lo repito ahora, en el formidable racconto que desarrollo mientras el rocío del pasto nos moja las pantorrillas y vos hablás, hablás estúpida, vana, estéril, inicuamente.
Esto es una farsa, confesémoslo: nadie va a leer lo que escribo si no consigo hacerlo salir a través de mis dedos. Y si tengo que tomarme el trabajo de escuchar lo que pienso, ordenar las palabras mentales y traducirlas a palabras humanas y, luego, sobrellevar el enorme esfuerzo de presionar botones grabados con símbolos convencionales representando letras, ¿de qué manera se vería retribuido todo eso con el paso fugaz de algunos pares de ojos sobre mis renglones? ¡No tiene ningún sentido! Ahora tengo la certeza: seré un vagabundo y mantendré, en silencio, frondosas conversaciones conmigo mismo. Que los demás se vayan a criar malvas.
La taza, vacía, con un rastro marrón; el vasito, el plato, también vacíos. Migas sobre la mesa, un sobrecito de azúcar intacto, una cucharita. Un libro abierto, Dashiell Hammett en la colección «Club del misterio», de Bruguera. En el aire, cool jazz. Apenas una conversación inaudible, dos señoras cuatro mesas más allá, y nada más. Estoy solo en este mundo, que puede ser mío, y lo será al menos otra media hora. Es un mundo que desaparecerá cuando me vaya, es un mundo destinado a morir. Pero es mi mundo, y una parte de mí desaparecerá con él.
Comentarios
Dalí será hermano de estos dos también? Calza mil puntos en la descripción...
S.
¡Da nombres, vive dios!
Compararme con Lord Byron -nada menos- faltando apenas ocho minutos para las 3 de la mañana, no hace más que dejar en evidencia el embotamiento producido por la falta de sueño. Dormí, cabecita loca...
Y gracias :)
sí, sí, es que yo también estoy dormida...