Thanks por la intencion explicativa. Jamas lo habia escuchado (a veces suelo colgarme dentro de un tapper) y me siento de todo menos sexy. Yo me fijo, of course. Aunque la fiebre gobierna.
Besos doridelayleanos.
Anónimo dijo…
gracias :)
Anónimo dijo…
No sé que tiene que ver esto que escribo con lo redactado, pero vengo a decirte que sos el mejor y que te quiero por lo grosso que sos. Eso. Y mejor olvidarse de el Alvin Lee argento, que es un especialista en arruinar shows y no ser aplaudido, jiji. Capoooooooooo
Anónimo dijo…
Caro: Se trata, en realidad, de una frase hecha: no hay edad para tales frustraciones. Igual, gracias por la compañía.
Da: ¿Ya se fijó? ¿Cómo le fue?
Mario: Gracias por todo lo que dice, aunque no merezca ninguna de sus mentiras. Ahora el reproche: ¿va a decirme que no podía comentar nada de Mott the Hoople, T. Rex o frustraciones adolescentes? ¡Por favor!
Anónimo dijo…
pa frustraciones adolescentes les dejo sta pag www.espacioq.com
Caminaría mejor solo, ¿no lo ves? No, ¡cómo habrías de reparar en eso con "Lightning Strikes the Postman" estupidizándote! Esas guitarras de mierda de los Flaming Lips , pensé antes, cuando estábamos acostados y dos moscas fornicaban sobre tu pie sucio; y lo repito ahora, en el formidable racconto que desarrollo mientras el rocío del pasto nos moja las pantorrillas y vos hablás, hablás estúpida, vana, estéril, inicuamente.
Esto es una farsa, confesémoslo: nadie va a leer lo que escribo si no consigo hacerlo salir a través de mis dedos. Y si tengo que tomarme el trabajo de escuchar lo que pienso, ordenar las palabras mentales y traducirlas a palabras humanas y, luego, sobrellevar el enorme esfuerzo de presionar botones grabados con símbolos convencionales representando letras, ¿de qué manera se vería retribuido todo eso con el paso fugaz de algunos pares de ojos sobre mis renglones? ¡No tiene ningún sentido! Ahora tengo la certeza: seré un vagabundo y mantendré, en silencio, frondosas conversaciones conmigo mismo. Que los demás se vayan a criar malvas.
La taza, vacía, con un rastro marrón; el vasito, el plato, también vacíos. Migas sobre la mesa, un sobrecito de azúcar intacto, una cucharita. Un libro abierto, Dashiell Hammett en la colección «Club del misterio», de Bruguera. En el aire, cool jazz. Apenas una conversación inaudible, dos señoras cuatro mesas más allá, y nada más. Estoy solo en este mundo, que puede ser mío, y lo será al menos otra media hora. Es un mundo que desaparecerá cuando me vaya, es un mundo destinado a morir. Pero es mi mundo, y una parte de mí desaparecerá con él.
Comentarios
yo aun las sigo sufriendo!
Mi fiebre quiere saber de que se trata.
Jamas lo habia escuchado (a veces suelo colgarme dentro de un tapper) y me siento de todo menos sexy.
Yo me fijo, of course. Aunque la fiebre gobierna.
Besos doridelayleanos.
Eso.
Y mejor olvidarse de el Alvin Lee argento, que es un especialista en arruinar shows y no ser aplaudido, jiji.
Capoooooooooo
Da: ¿Ya se fijó? ¿Cómo le fue?
Mario: Gracias por todo lo que dice, aunque no merezca ninguna de sus mentiras. Ahora el reproche: ¿va a decirme que no podía comentar nada de Mott the Hoople, T. Rex o frustraciones adolescentes? ¡Por favor!