R.

Comentarios

Anónimo dijo…
Pope prays for victims
HHS Chief: Katrina Death Toll in Thousands Chief Justice Rehnquist Dies of Cancer Bush Says He'll Fill Vacancies Promptly New Orleans Begins Grisly Cleanup Ala.
You have an interesting blog!
broadband phone service
10:59 p.m.
Anónimo dijo…
The Pope smokes dope.
I have an interesting blog, yeah.
10:09 a.m.
Subjuntivo dijo…
Do you?
Give me the address!!!


S.
12:56 p.m.
gerund dijo…
Oh, and you're supposed to be funny? Both of you?
hahaha I'm laughing of Janeiro.
4:39 p.m.
Anónimo dijo…
I'm not having fun. Neither Robertito. Imperfecto's very bored (he wants to smoke with ol' Ratzinger!)
Come on, Ironía, don't be more popist than the Pope!
(Or just blame it to the bossa nova)
5:11 p.m.
gerund dijo…
I´m not more popist than the pope (by the by, hahaha). I´m just lauging WITH you. I saw Robertito. Quite sad he seem. Why is he so sad?

Lucky me, I have Roberto by my side almost every night. And he´s always in a good mood...
7:30 p.m.
Anónimo dijo…
No sé porque Ud me deja el comentario sobre mi tamaño, pero muchísimas gracias (por eso y por pasar por mi flog!).
besito
1:36 p.m.
Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Esas guitarras de mierda de los Flaming Lips

Caminaría mejor solo, ¿no lo ves? No, ¡cómo habrías de reparar en eso con "Lightning Strikes the Postman" estupidizándote! Esas guitarras de mierda de los Flaming Lips , pensé antes, cuando estábamos acostados y dos moscas fornicaban sobre tu pie sucio; y lo repito ahora, en el formidable racconto que desarrollo mientras el rocío del pasto nos moja las pantorrillas y vos hablás, hablás estúpida, vana, estéril, inicuamente.
Leer más

Desengaño

Esto es una farsa, confesémoslo: nadie va a leer lo que escribo si no consigo hacerlo salir a través de mis dedos. Y si tengo que tomarme el trabajo de escuchar lo que pienso, ordenar las palabras mentales y traducirlas a palabras humanas y, luego, sobrellevar el enorme esfuerzo de presionar botones grabados con símbolos convencionales representando letras, ¿de qué manera se vería retribuido todo eso con el paso fugaz de algunos pares de ojos sobre mis renglones? ¡No tiene ningún sentido! Ahora tengo la certeza: seré un vagabundo y mantendré, en silencio, frondosas conversaciones conmigo mismo. Que los demás se vayan a criar malvas.
Leer más

Los mundos posibles

La taza, vacía, con un rastro marrón; el vasito, el plato, también vacíos. Migas sobre la mesa, un sobrecito de azúcar intacto, una cucharita. Un libro abierto, Dashiell Hammett en la colección «Club del misterio», de Bruguera. En el aire, cool jazz. Apenas una conversación inaudible, dos señoras cuatro mesas más allá, y nada más. Estoy solo en este mundo, que puede ser mío, y lo será al menos otra media hora. Es un mundo que desaparecerá cuando me vaya, es un mundo destinado a morir. Pero es mi mundo, y una parte de mí desaparecerá con él.
Leer más